donde muere la calle

2008-07-17T22:52:00.002+02:00

No voy en bici, pero si fuera, me pondría esta canción para empezar la mañana, o una tarde de domingo.

The Dance Of The Hours - The Clientele

la muerte de un trompetista

2008-06-27T00:41:00.003+02:00

A vegades una cançó dóna sentit a una estona insignificant de la teva vida.

El rellotge de l’estació m’anuncia que és tard per arribar a Granollers un diumenge a la nit. Encara he de caminar cap a casa. Random a l’mp3; és així com preferim les coses. Em salto Jeff Buckley sense voler i me n’arrepenteixo, vull anar enrere però el meu mp3 decideix recordar-me que hi ha oportunitats que només passen un cop a la vida. Salta una cançó que no identifico, la deixo i comença la banda sonora del meu camí cap a casa.

la muerte de un trompetista - EL COLUMPIO ASESINO

Observo, típic, les llums del carrer, el seu reflex en l’asfalt, els peus de la gent... La majoria caminen sols cap a algun lloc, d’altres només caminen. Llavors esdevinc conscient del meu pas i de la meva ombra que es mou al meu voltant, dreta, esquerre, avançant-me o perseguint-me.

Em paro en una cruïlla on no hi ha trànsit sense necessitat i jugo a considerar altres opcions. La conec de sobres. Fixo la mirada en l’únic camí que mai he agafat mentre em deixo de tonteries i segueixo avançant pel que em conduirà a casa mirant enrere. Penso que algú pot pensar que tinc por, que em sento perseguida.

Miro les ombres, i el seu rumb gravitatiu en loop. Tombo el cap per mirar els racons foscos i imagino què hi deu passar, què hi pot passar.

Ressegueixo la reixa de la pista de bàsquet i ingènuament considero que no pot ser tant difícil saltar-la i com m’agradaria venir-hi qualsevol nit d’aquestes a fer un 21 furtiu amb algú. Somric per la meva ocurrència pueril, i se m’escapa el riure quan dos metres més enllà la porta oberta m’ofereix una nova lliçó. No sempre és tot tant difícil. Es clar que jo des de petita he creuat el riu per les pedres no alineades. I sense drama no hi ha història. Això no és una història.

Torno a l’escenari que m’envolta com si fos un tour en barca a Eurodisney. Enquadro fotos que no puc fer. Les cames creuades a l’extrem del banc de l’home que llegeix a la llum de la farola. Mickey mouse-us irritants que tiren petards i que em recorden que demà és Sant Joan. Un home frena davant un contenidor, mira els mobles del costat i redecora la seva vida, sense instruccions ni peces sobrants “per si a cas”. Em veu i trenco la seva bombolla. Em sap greu li vull dir; fes, fes, que només miro, però segueixo remant cap a casa.

Començo a rascar el final del bolso per trobar la clau. S’acosta el final previsible, penso. Però afortunadament em trobo el Carles, que me’n salva.

El Carles és una bona persona de 16 anys. I desenganyeu-vos, no és una bona persona precisament perquè tingui 16 anys, el món està tant ple de fills de puta adolescents com d’adults. Va treballar amb mí l’estiu passat. Deixem les nostres bandes sonores penjant del coll i mentre el seu sorollisme va guanyant al meu, encara s’atreveix a distreure’m amb paraules. Que ve d’acompanyar la nòvia, diu. Això dels videojocs i el rol no podia durar sempre, penso, i em faig gràcia. Aquest estiu volia treballar però no li han donat la feina i farà un curs de cuina. Passarà per la botiga a veure’m.

Jo... demà diré que plego i no hi seré quan passis, que et vagi molt bé si no ens veiem. Sàpigues que patir els monòlegs sobre els teus amics, la piscina o el personatge de no sé quin llibre ambientat en l’Edat Mitjana, em van fer més lleu l’estiu. Fins i tot et perdono que coneguis a Gerard Quintana com el del Ventdelplà o no associïs el nom de la dona de fer feines amb el de l’amiga del Cobi pq ni tant sols havies nascut al 92. Led Zeppelin et salva, però. “A la botiga... sí, bé... sí, crisi”, responc. Fins aviat.

I la meva mentida em torna a la realitat. Em torno a posar els auriculars però és irrecuperable. Poso la clau al pany i em vaig a fer el got de llet. Freda, que ja fa calor.

sónar 08

2008-06-23T14:13:00.004+02:00

He ido sola al festival, después de descartarse los planes A, B y el “plan d’escape guay 2”. He llegado a la única canción de Yelle que conocía y he empezado con buen pie, saltando sola por ahí, esperando que llegara alguien más. Creo que me hubiera gustado ver la sesión entera. Júlia, queda pendent! El seu directe promet.

He encontrado y perdido a Míriam varias veces. He encontrado a Míriam, Laia y Anna. Y las he vuelto a perder. Me he perdido, a propósito.

He encontrado a Marta S. que se está quitando del foro superpop, pero no antes que yo me forre una carpeta con mis nuevos ídolos de adolescencia tardía. Los “pinquertones”…

He descubierto que les tenía una manía estúpida sólo pq hace un tiempo los vendían como the-next-best-thing in BCN y porque los había juzgado por una canción. Me encantaron. The Pinker Tones. No puedo parar de cantar: Sonidoooo en el espacio, silencio en mi cabeza, crujido intergaláctico! Siempre he llegado tarde a las cosas.

Me han decepcionado Justice, pero he estado orgullosa de la conversación “abuelos-viendo-las-obras” que he tenido con Marta S. sobre ese –no tan- nuevo sonido de la generación post-gameboy para la juventud de hoy. Reitero, la próxima crónica que escribas tiene que ser un diálogo de estos. Y quiero la mitad! Jaja. Y a mí no me gusta la cruz luminosa.

Me he perdido la canción que más sentido tenía en este festival. Roisin Murphy – Cry Baby. Dice así: To stay awake, you take a pill, you think you’re moving but you’re standing still.

Marta S. ha querido adoptar, así, para tener en casa, “a las del coro” de Roisin Murphy, mejor bautizadas por mí como “Las Supremes” de Roisin, toda orgullosa de referenciar a Diana Ross en el sónar. Que subversión la nuestra. Qué peinados y qué divinismo el suyo. No más que Roisin, por supuesto.

He echado de menos las parisjilton* que sacaban del bolso su espejito de polvos mágicos en el lavabo del año pasado. (*) Parisjilton: término aplicable a cualquier chica mona, delgada, pelo liso, no muy alta, con gafas grandes redondas, susceptible de ser imaginada con su atuendo+complementos marca mildólares, y que si va sin su perrito pequeño asqueroso al sónar es sólo para que no le pete en la mano al escuchar el primer beat. Juas! Pura poesía visual!

He hablado con unos franceses sobre mi cámara rusa Holga. Siempre han sido muy ilustrados estos del norte, jaja. Ui, disculpen, broma intelectual :P Y me han tomado unas fotos en las que sólo se me intuye por los pelos.

Me he odiado por no tener una cámara de personita normal. Digital, compacta con su zoom y pantalla donde comprobar q las fotos salen bien. Ni una foto aprovechable, véase la de arriba. Creo que dejo la Holga i el 135mm.

Con Marta S. hemos encontrado a Vanesa, 3 años después del posgrado de crítica cine i música! Sigue igual: bajita, brasileña y graciosa. Diferentes gafas. :)

He encontrado a Pablo, que dice que me conoce, que sabe que me llamo Anna y con el que supuestamente he mantenido conversaciones altamente profundas sobre temas de identidad que ahora no trataré. Me he acordado de él. Lo conocí dos veces por primera vez (ojo al dato) en dos fiestas. Amigo de Javi. Que ha visto mis fotos, que le pedirá mi mail a Javi. Encantada.

He empezado a contar un cuento al lado de unos autochoques de luces y colores y he estado de acuerdo en que la putada más grande de las redacciones del colegio era cuando el tema era libre y que eran siempre preferibles las tituladas “Mis vacaciones”. Almas gemelas. Hemos hallado el problema real del mundo, abrid los ojos mortales. A todo esto: ¿se te ha pasado el subidón ya? No, ¿quieres speed, es un poco guarro, pero…? No, gracias. ¿Vamos a Hercules & Love Affair? Estoy mejor. Vale. (…) Me voy a buscar a mis amigos. Yo también. Que te vaya bien la noche, esto… Anna. Marcel.

He enviado más de un mensaje, y de dos, que empezaba con “estoy en…” o “donde…”.

Marta S. informa que se ha ido. Míriam me dice que Laia y Anna también. Y he acabado la noche bailando con Míriam. Que sí, que viva Erol Aklan, pero ya no podemos más. Al bus. Al metro. Al tren. Y a caminar para casa, dormir, levantarse y trabajar.

Premio “una supreme de roisin” (a falta de gallifantes) para decorar el comedor a quien haya llegado hasta aquí, let me know.
Let me know, when you’re lonely baby…

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Now playing: Bishop Allen - Rain(The Broken String)
via FoxyTunes

2008-06-22T17:04:00.008+02:00

Hasta los huevos de intentar encontrar un template que no me descuadre todo lo que tengo hasta ahora y no parezca hecha con WordArt! Si alguien tiene alguna sugerencia, adelante... Si no, vuelvo a pasar de actualizar esta cosa.
Ala, y me voy al cine.
Dixit. jajaja

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Now playing: Oasis - Some Might Say
via FoxyTunes

Lloyd, I'm ready to be heartbroken

2006-12-19T04:05:00.000+01:00

El sábado fui a un concierto de Camera Obscura y comprobé que Tracyanne, la cantante, sí sabe sonreír. ¿Cómo se pueden hacer canciones así y cantarlas sin que las comisuras de los labios se te vayan para arriba?
Y como desde el lunes de la semana pasada tengo pegada esta canción en la cabeza (vale, sólo el estribillo) y además tiene un bonito video (que haría las delícias de cualquier miembro de los que proclamaban su amor casto a Laura, sí), he decido compartirlos. Siempre es mejor disfrutarla en directo, con globos rojos cayendo del cielo (vale, de una sábana cutre enganchada al techo), pero el video de youtube will do :P
Además he descubierto que tienen un blog donde explican sus anécdotas en la gira, ¿qué majos no?
Y qué suerte que un dia compré un disco suyo, sólo porqué me gustó la portada.

También tocó Christina Rosenvinge. No más de 6 canciones y una versión del Halleluya de Jeff Buckley. Cara de pocos amigos y una voz susurrante que irá de p.m. para cantar canciones tristes y atormentadas (que ya me gusta) pero no para que se la entienda o oiga cuando habla. Entendí más a los de Camera Obscura, y eso que hablan inglés! Y durante el concierto... soy capaz de reproducir antes cualquier segmento de la conversación de los de al lado antes que una parte de la letra de la señorita. ¿Cómo debe sentirse uno cuando canta y nadie del público parece prestarle atención? Supongo que para ella, será algo así como "bah, total, ningún artista que se precie es profeta en su tierra. En NYC eso no pasa". Ya que casi no pude escucharla, ahí va su último single: A Liar to Love.

De desarraigo y cabos sueltos.

2006-12-19T01:49:00.000+01:00

Estarán de acuerdo en que el mundo no es una realidad sino nuestra construcción de ella. También lo estarán, y permítanme el reduccionismo, en que “mi mundo” lo conforman los inputs de información externa y cómo cada uno los procesa. Analicemos, pues, en qué mundo vivo yo.

Llevo semanas sin ver o escuchar noticias. De los periódicos, sólo leo las secciones de cultura y espectáculos, algunas columnas de opinión de cabecera y hojeo los suplementos. Mi principal fuente de información (y diversión) es Minoria Absoluta, un programa de “humor y sátira política”, dicen, y pequeñas dosis del programa de Eva Hache. Nada serio. No soy asidua a ninguna revista en especial: la Vogue en la peluquería (cómo me gusta ser mujer; por poco que pueda me abstengo de Holas, Lecturas, etc., aunque ¿quién puede negar un vistazo a los comentarios altamente ingeniosos del Qué me dices?), todas las gratuitas que pillo por ahí y alguna psedocultural-fashioneti o musical de vez en cuando.

Adentrémonos en lo que podríamos denominar “mi universo ficcional”, aunque no suela gustarme diferenciar realidad de ficción (*). De dónde se supone que salen parte de nuestros referentes emocionales y parte de la materia prima que conforma nuestra identidad.

Nunca he visto un capítulo entero de Los Serrano o más de dos de Aquí no hay quién viva, pero me he tragado temporadas y temporadas de las más diversas series. Sin ánimo de ser pedante, había visto todo Queer as Folk antes de que se emitiera en Cuatro. Todo Lost y Desperate Housewives antes de que las empezaran en TVE. Sigo Dexter, Studio 60 on the Sunset Street y Weeds, sin que nadie de los que conozco haya oído hablar de ellas. Y estoy esperando ansiosa (lo justo) la siguiente temporada de The IT Crowd o The L Word. Gente como Brian y Michael, Charlie y Locke, o Bree y Susan tienen la misma importancia para mí que para mi madre los personajes del Cor de la Ciutat (serie de la televisión catalana, que también sigo a intermitencias) u otro culebrón cualquiera como el de La Pantoja (así, con el artículo en mayúsculas) y Julián Muñoz.

No veo Gran Hermano, casi no sigo Operación Triunfo y me he perdido Supermodelo 2006, pero me he tragado 3 temporadas de America’s Next Top Model. Soy capaz de hacer más bromas sobre Tyra Banks (presentadora del reality de modelos) y sus “next top models” que de los Bisbales y Rosas 2, 3 y 4, aunque cuando se me ocurren no tengo a quién hacérselas. Por supuesto, hay foros en internet para opinar sobre todas estas series. Pero una, que no es fan del feedback ni de preguntar en clase, sólo pasa por ahí de paseo, de puntillas y sin dejar rastro. Me bajo podcasts de Lost y me doy cuenta de que también hay gente en “mi lado”. Pero acabo escuchando a unas chicas de Alburquerque comentando otra serie y de repente oigo nombres de ciudades que ni me suenan de las películas americanas y bromas sobre anuncios y productos desconocidos que no entiendo, y me pregunto... ¿en qué mundo vivo? ¿En qué lugar?

La mayoría de mis referentes me sitúan, por defecto, en Catalunya y en España, pero ¿qué pasa con el resto? ¿Dónde encaja que conozca el acento del sur de nosequé región de Estados Unidos porque Tyra no deja de repetir a una de sus next-top-models que debe corregirlo?
Si mi universo referencial me separa de la realidad en la que vivo, ¿vivo en una burbuja? ¿Es mala esa cierta sensación de desarraigo? Necesito el orden, poner cosas en cajitas y conectar piezas entre sí, pero ¿qué hago con los cabos sueltos?

Diversificación de canales temáticos, TiVO en lugar de una parrilla de programación cerrada, iPODs en lugar de radios, do it yourself, customización, exclusividad...
Si cada vez más adaptamos nuestro consumo cultural e informativo a nuestras preferencias, intereses o gustos, ¿cómo vamos a compartir un entorno? Si el mundo es cada vez más personal cómo sé a dónde o a qué pertenezco? ¿O es que nos gusta creernos homeless?

Tampoco es cierto que la posibilidad de acceder a TODA la información de TODO el mundo (generalizando, claro está) nos acerque, más bien nos separa. La personalización nos aisla, nos dibuja más como individuos que como seres sociales. ¿Cómo ser individuos en sociedad cuando la misma sociedad nos empuja hacia fuera de ella, hacia nuestro interior?

* Me explico con un ejemplo de un capítulo de Queer as Folk: Michael está triste porqué uno de sus héroes favoritos de cómic ha muerto, y su madre le riñe por estar más preocupado por eso que para saber el nombre de un chico que han encontrado muerto en un contenedor. Brian, en cambio, le dice que es perfectamente lícito que sienta más pena por el “Capitán Astro” que por ese chico; al fin y al cabo, el superhéroe ha formado parte de su vida durante años, ha llorado, sufrido y se ha emocionado con él, y el chico del contenedor es un completo desconocido. Quizá el ejemplo sea un poco extremo pero tiene parte de verdad.
Para mí, no es cierto que porque una película lleve el sello de “basado en una historia real” (frase que incomprensiblemente lleva a mi madre a afirmar "ah, esta peli puede ser bonita" y a verla, por más bodrio-de-domingo-tarde-en-antena3 que sea), deba a afectarme más que si no lo fuera. Toda ficción tiene algo de realidad y viceversa.

2006-10-11T20:44:00.000+02:00

LOST is back!!!

no excuses, no apologies, no regrets

2006-02-23T00:45:00.000+01:00

Brian:

"Are you coming or going?

Or coming and then going?

Or coming and staying? "

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"Basic rule of advertising and eternal damnation:

Once you sell your soul to the devil, he holds the copyright"

------

"It's not lying if they make you lie,

if the only truth they can accept is their own."

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"God gave me a second chance. I don't wanna blow it, but you feel free to."

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Brian:

Fuck groups!

Lindsay:

I thought you did.

Brian:

Occasionally. But it's only by invitation only.

a pain that i'm used to

2006-02-14T00:56:00.000+01:00

Zapatería. INT. / DÍA

2006-02-01T23:43:00.000+01:00

M. entra a buscar unas botas. Coje una que está en la estantería.

M. (a la dependienta, mostrándole la bota):
¿Qué pie son?

DEPENDIENTA:
El izquierdo.

¡¡¡Sí, señor!!! Indiscutible.
M. quedó tan pillada que sigue sin saber de qué número eran. Volverá otro día.

a skin too few

2006-01-31T01:45:00.000+01:00

El sábado por la mañana descubrí a Nick Drake. Hago un posgrado de crítica de cine y música y nos pusieron el documental “A skin too few”. Empieza como cualquier documental póstumo: fotos en blanco y negro de un joven con la mirada perdida. Primero la típica foto de la universidad, luego otra en la que sale tocando la guitarra. Mi deducción: es un músico y está muerto. Lo primero era obvio, lo segundo... ¿Porqué pensé eso? Acerté. El desfile de familiares y compañeros de la discográfica lo confirman más adelante y se esfuerzan en relatar su vida: “era así y asá... pasó esto y lo otro”.
Me quedo con dos hechos significativos que se narran el documental:
- La sorpresa de su hermana cuando Nick le presentó su primer disco. No sabía ni que hacía música.
- Después de grabar el disco va a Londres, pero no soporta la ciudad. Hace algunos conciertos en pubs, pero no consigue hacer callar a la gente para que le escuchen.

Depresivo, ensimismado... palabras como estas se van oyendo una y otra vez en el documental hasta que una habitación vacía de paredes austeras con una ventana helada sugieren su final: el suicidio.

Sigo sin conocer a ese hombre. Pero me quedo con la impresión de que él no era, o no quería ser uno de esos mártires del rock, uno de esos personajes cuya religión reza “vive deprisa y muere joven para poder dejar un bonito cadáver”. Tampoco era uno de esos niños de “origen humilde” (*) que salen de la pobreza gracias a su música, pero que siguen jodidos por su pasado y no pueden soportar el éxito. Más bien lo tenía todo para ser feliz, o lo que sea que eso signifique: una familia que le quería, estudios pagados en la universidad, una carrera prometedora en la música...
Debe ser que sí existen juguetes que nacen rotos. Hay piezas que simplemente no encajan. Y no hay a quién culpar.

Parece que nunca nadie le llegó a conocer: su propia hermana no supo que componía y cantaba hasta que ya había grabado su primer disco. Su presencia era tan pequeña que la gente de los pubs prefería charlar a oírle cantar; a escucharle cuando expresaba su yo más íntimo. Y si no llamas la atención ni cuando desnudas tu alma... duele.

Y es que como dice el título, Nick Drake, ese chico del que ahora busco información y bajo música, debió nacer con la piel demasiado fina, con el caparazón demasiado blando. Cuando uno se magulla como un melocotón es difícil esquivar los golpes. Cuando el paso de un gorrión es más firme que el tuyo, la mirada de la sociedad es un enemigo demasiado fuerte.

Os dejo con un trocito de su música Northern Sky y con la versión que hicieron Los Planetas.

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* no acabo de entender porqué las enciclopedias se empeñan en utilizar estas palabras –¿eufemismos?- para referirse al hecho de pertenecer a una familia pobre. ¿Es que la humildad es sólo patrimonio del pobre?¿No se puede ser rico y humilde? Ya os contaré qué tal si alguna vez soy rica :P

2006-01-29T16:36:00.002+01:00

A está con B, quiere a B. Tienen lo que técnicamente se llamaría "una
relación de pareja". No les va mal, incluso se diría que bien. Además,
se dice, se comenta... que "hacen buena pareja". Sin embargo, A se lía
con C, por tercera vez. Nada nuevo, esas cosas pasan: en las malas
películas de sobremesa y en la vida. Indiscutible.
A me explica que sabe que la está jodiendo (lo que tiene con B y,
sobretodo, a ella misma), que lo pasa mal pero que, en palabras dignas
del mejor Conde de Valmont, "no puede evitarlo". Atracción (sexual),
le llaman. Una putada para B, sí, pero disculpadme si yo sólo me
preocupo por A, mi amiga.

Es extraño... ¿Por que cuando las cosas nos van bien, no las
arreglamos para joderlas? ¿Somos incapaces de disfrutar de lo bueno
cuando lo tenemos? ¿Acaso creemos que no lo merecemos? A eso puedo
responder ya: es mentira. ¿Que tampoco lo merecen otros? Debe ser por
eso que a menudo la felicidad ajena nos parece sospechosa.

Quizá el dolor sea más llevadero que la felicidad.
El conflicto es productivo, invita a evolucionar; la felicidad es
pasiva, nos estanca.

Bueno, en realidad aquí lo único que importa -*modo irónico*, se
entiende- es que, al irse de la discoteca A con C (sin estar B), yo me
quedé tirada y tuve que ir a dormir a casa de D. Y, como todo el mundo
sabe, la respuesta D es siempre "ninguna de las anteriores" u "otros".
Ggrrr.

TAL VEZ, Le Diablo Mariachi

2006-01-19T02:11:00.000+01:00

Tal vez me acerque a alguien y le explique que la sombra del mundo es alargada, y que los sauces no lloran, que nos lo hemos inventado nosotros.
Tal vez me acoja a la quinta enmienda y alegue enajenación mental,
o callosidades plantares, no lo sé.
Tal vez consiga descifrar el código, no lo descarto, uno facilito, tampoco hay que pasarse.
Tal vez me meta en ese agujero y no salga nunca, a no ser que alguien me lo pida o haga demasiado frío o necesite estira las piernas.
Tal vez insista, y contribuya a oficializar la mentira, la piadosa, claro está, las otras no engañan a nadie.
Tal vez escoja el infierno y no me queme, y me cague en Dios y no me equivoque.
Tal vez me canse de acatar y me dedique a manifestarme ante los tribunales para que aumenten de tres a cinco, o a seis, o a siete si es posible, las cosas que puedo llevarme a una isla desierta.
Tal vez resulte que es cierto y lo de menos sea el resultado, y los medios justifiquen el fin, y el Oso Yogui se esté pudriendo en un geriátrico.
Tal vez.

De animales y bichos...

2006-01-19T01:55:00.000+01:00

- Apretar el culo y emitir luz. Curiosa habilidad la de las luciérnagas.

- Quisiera, como los tiburones, tener tres hileras de dientes, para poder masticar bien y tragarme el orgullo, bien troceado almenos.

- No juegues nunca con una hormiga al tres en raya. Por muy rápido que seas al escoger la redonda, ella tiene la partida ganada de antemano.

- Detesto pensar que los perros del papel higiénico me lamen el culo.

2005-12-21T10:00:00.000+01:00

En relación al post de illa (léase este)...

Recetas para todo.
Instrucciones en mil idiomas.
Guías "como...".
Códigos morales que dicen "no".
Leyes que te lo repiten.
Pactos de renuncia.
Civismo de convivencia.
Organigrama empresarial.
Un orden superior.
Coacción política, económica.
Y claro, acabamos tragando.

AUTOCONTROL

2005-12-18T01:39:00.000+01:00

Es extraño. Miras tu foto y de repente te das cuentas de que ya no eres esa, y no consigues recordar que debía de pensar esa niña de la fotografía. Parece feliz allí, en ese columpio, vestida de arlequín y con rombos en la cara. Supongo que lo sería, en ese momento, ese día o incluso esa época. O eso me han dicho: que cuando era pequeña y estaba de vacaciones en ese pueblo mi abuela me solía preguntar “¿eres feliz?” y yo, sin dudarlo siquiera, gritaba un “!sí!” sonoro y definitivo. Estaba claro. Era lo que sentía en ese instante y lo gritaba orgullosa en cuanto me lo preguntaban. Simple y llanamente. Sin rodeos, sin sopesar los pros y los contras, si esa alegría tenía sentido o si se desvanecería tarde o temprano. ¿Porqué eso ya no es posible? No es que ahora deba o quiera esconder mis sentimientos, simplemente no son tan sencillos. ¿Pero es que acaso han aumentado el catálogo? Son los mismos, pero mi cerebro actúa como un bibliotecario distraído que no está seguro del estante en que debe colocar cada libro. O quizá el despistado sea quién coloca las etiquetas.

2005-12-15T21:24:00.000+01:00

Ni pío. Por un tiempo. Ni piu.

2005-10-17T23:40:00.000+02:00

Tengo 23.
Ya tengo 23.
Aún tengo 23.
Sólo tengo 23.

¿Con cuál me quedo?
Con el número, a secas.

.23.

El sábado cumplí 23 años.
¿Qué se celebra exactamente en un cumpleaños? Ha pasado un año más. ¿Tiene algún mérito el seguir ahí, el aguantar el paso del tiempo, si no depende de tí?
¿Por qué esperamos que ese día sea especial, cuando nada lo diferencia de los otros? Además, la gente te obliga a estar alegre, ¿por qué?

El caso es que este año he dejado de preguntar qué hay en mi vida que merezca ser celebrado y he ido a mi fiesta de cumpleaños, con mis amigos. Hacía años que no tenía una fiesta de cumpleaños. EN una de las últimas que recuerdo, había confetti y un niño que mezclava coca-cola con fanta. Mmm... Sí, creo que me alegro de que haya pasado el tiempo :)

"Gracias por venir" ;)

Así, al tun tun, sin revisar... una palabra tras otra. A ver que sale.

2005-10-08T03:15:00.000+02:00

Nada. Eso. Los hechos se confunden, se expanden, se convierten en mariposas con tres alas, como esos peces radioactivos de los dibujos, con tres ojos. El del centro para ver el mundo, los otros para decorar, para acompañar. No sirven, pero existen. Se cierran y abren, como las puertas automáticas de la oficina. ¡Como deseas que mañana no se abran y no puedas entrar! Y harías otras cosas. Todo aquello que siempre has querido, aunque nunca te hayas parado a pensar que es. Ya pensarías en algo, mejor no lo hagas ahora. La espontaneidad es un valor añadido, un positivo en forma de punto verde, como los que te ponía la profe de mates en el cole. Cuando ella se giraba, tu corrías a borrar esa medalla, ¿para que ser avergonzada enfrente de toda la clase? Demasiado listilla para tus compañeros, demasiado avispada como para no darte cuenta de ello. “Haz que tus padres se sientan orgullosos de su niña. Y los profesores de su alumna.” Pupitres. Dos sillas pegadas con sus correspondientes cajones. Siempre de dos en dos. Es para la pareja, que nos prepara la sociedad. Los únicos que se sientan solos son los malos alumnos, cuando los castigan, y les atan a la silla. ¿Mesas de tres o más? Tampoco. Las orgías infantiles sólo estan permitidas para un trabajo en grupo, donde la cooperación es lo más importante. Aunque siempre haya un líder y un pringado. Placer y sufrimiento. Como en todo. A veces incluso a la vez. Bueno, eso no lo sé. Miro por la ventana y el pez me guiña el ojo derecho, el más inútil. Nada que ver con política. Extraño símbolo, sin embargo. Paso a la siguiente canción. Sabina enumera los motivos que le sobran. Pruebo con la siguiente. Aha, Take on me. Recuerdo ese videoclip. Personas que se vuelven personajes, bocetos a lápiz. Siguiente, sólo por curiosidad. Gran invento eso del “random”. Los inventores lo han pillado. No nos gusta el esfuerzo de decidir, ni siquiera cual será la siguiente canción. Si nos ahorramos este esfuerzo tan simple, por pereza, ¿como vamos a poder con el resto? Cada vez más cómodos, cada vez mejores, cada vez más débiles. No es cierto que sobreviva el más fuerte. A lo que iba... Next, y... el mp3 me juega una mala pasada. ¡Tío, a veces me avergüenzas! Esta canción no la pongo, ala. Mmm... Aprieto el next, tres veces y que sea lo que Dios quiera. O mejor no, que lo decida otro, no me fío de ese tal Dios. Lo siento, chaval, te has ganado mala fama. Quizá inmerecida, pero tienes pocos representantes decentes aquí en la Tierra. 1, 2, 3... Alanis Morissette, You oughta know (versión acústica). Perfecto, ya puedo subir las escaleras y tumbarme en la cama. Buenas noches. And every time you speak her name. Does she know how you told me you'd hold me. Until you died, till you died. But you're still alive.

En un nuevo concierto / De nuevo en ese concierto

2005-10-01T02:41:00.000+02:00

Acabo de volver de un concierto. Els Pets. Un grupo -permitidme el reduccionismo, aquellos que los conozcan- de rock catalán, de la época Sopa de Cabra, Lax'n'Busto, Sau, etc. Crecí con ellos y les tengo cariño. Probablemente si los escuchara ahora, sólo serían otro grupo más. Pero han hecho historia, en la música catalana y en mi vida. Aunque a veces me avergüence reconocerlo.

Els Pets fueron mi primer concierto. Estuve todo el rato sentada con mi prima mayor en unas gradas. Me daba miedo ponerme entre la gente, esos gigantes me hubieran pisoteado. Con esta gira celebran 20 años y yo celebro unos cuantos con ellos. Tengo 22.

Empieza el concierto y poco a poco me invade cierto desasosiego. Hay tantas cosas que siguen igual... y tantas otras que cambian... Estoy con dos amigos, una pareja, y en ciertos momentos, siento como si estuviera sola. Anna i Cris, dos amigas con las que fuí a la gira "Vine a la Festa", hace 10 años, ya no están a mi lado, saltando y gritando hasta quedar afónicas. No están en el concierto ni tampoco en mi vida. Con una hace años que no me hablo si no es por compromiso y con la otra he perdido el contacto. Horas antes del concierto me he imaginado llamándola y invitándola a venir. "Hola, soy A., ¿te acuerdas? Nada que... voy a un concierto de Els Pets, ¿te apuntas?". Suena extraño, inverosímil. El cantante grita "encara que no t'ho creuràs, prometro trucarte demà" ("aunque no te lo creas, prometo llamarte mañana"). Y esa llamada no realizada duele.

Mis labios repiten instintivamente las letras de casi todas las canciones. Algunas fluyen indiferentes, como si se tratara de un padre nuestro aprendido y repetido por educación. Otras, cobran sentido por primera vez. "Diran que sóc massa jove per fer-me gran, no puc fer-hi més..."( "dirán que soy demasiado joven para hacerme mayor, que le voy a hacer"), me empuja hacia atrás, a un rincón al que me agarro fuerte con las manos, mientras el curso de la vida tira de mis pies, echándome fuera. A la calle, en pelotas.

Suena "Vespre". Mis amigos no se la saben y casi me siento ofendida, aunque sin derecho alguno. Procuro que no se me note. Cierro los ojos, dejo de cantar y me traslado años atrás. Oigo la multitud con voz de niña repitiendo la misma frase que yo había cantado tímidamente en los campamentos de verano, la misma que sonaba en el cd en directo. Los mismos acordes, la misma tristeza y el lloro de la guitarra. Instantes vividos e idealizados. Quisiera que desaparecieran todos y llorar. Por lo perdido, por lo que soy y por lo que vendrá. El recuerdo, el ahora y el miedo se mezclan y lo llenan todo. "¿Qué te pasa?", pregunta mi amigo. Estoy a punto de confesarlo todo, a gritos: que no estoy allí, que no quiero estar con ellos... ¡que quiero llorar!. Pero como no suelo dejarme llevar, mi respuesta se queda en un "Nada". Vacío, pero satisfactorio para ellos.

"Jo vull ser rei". Me traslado a primera fila y me convierto en una de esas niñas de 15 años. Me pongo esa camiseta que he dejado, avergonzada, en el cajón de mi casa cuando me vestía. Es del "Club de Fans de Els Pets", de cuando yo fui "fan", o algo parecido. Salto, canto, bailo, grito y todo lo demás desaparece. Con una canción del último disco vuelvo en sí y me encuentro de nuevo al lado de mis amigos. M. la conoce y empieza a cantarla conmigo. Yo sólo canto el estribillo y balbuceo algunas palabras del resto, mientras deseo que la siguiente sea una de las "antiguas". Y así es: "El silenci criminal". No la había escuchado en directo desde ese-mi-primer-concierto. Sigo el ritmo de la guitarra, lo doy todo. Por ese concierto, por celebrar que sigo aquí, cantando la misma canción. Hasta que me doy cuenta que sólo la cantan los de atrás. Tienen unos treinta-i-tantos, como cantaba Loquillo. Más que yo. Y de repente, siento no encajar. No encajo en primera fila, con las de 15 años, yo ya estuve allí; y tampoco encajo con los de 30, esas canciones ya estuvieron allí, para mí, pero nunca las bailé en un concierto. Soy un eslabón perdido.

Al poco rato dejo de pensar y disfruto, que para eso he venido, ¡coño!

Depeche Mode: Playing the angel

2005-09-27T21:36:00.000+02:00

A la venta el 18 de octubre. De momento ya hay el single: Precious. ¡Y ya tengo entrada para el concierto de febrero en bcn!!! ¡uooooo!

Pactar con el diablo

2005-09-27T00:42:00.000+02:00

Hoy estoy dispuesta a pactar con el diablo. Con quién sea que me conceda mi deseo.

He oído que el genio de la lámpara siempre da tres. Ya tengo pensados el primero y el tercero: poder pedir otros tantos más. Infinitos. Todo a mis pies. Aunque quizá resulte cierto que la avaricia rompe el saco y sea mejor no tentar a la suerte. Las comprobaciones empíricas las dejo para los científicos.

Para pactar con el maestro de la montaña tendría que superar duras pruebas y resolver enigmáticos acertijos. Demasiado costoso.

Me quedo con el diablo. Directo, sencillo. Total, ¿qué puede pedirme a cambio? ¿Mi alma? La doy. A mi no me vale de mucho. Por lo menos mantendré mi cuerpo y lo podré utilizar como moneda de cambio en caso de necesidad, ¿quién alquilaría un alma a horas?
Hacedme un hueco en el tablón de anuncios. "Vendo alma". No me miréis así. ¿Acaso algunas veces no harías lo que fuera para conseguir lo que queréis? ¿Cuantas veces os habeis permitido hacerlo? Los hay que no tienen agallas. Poned el anuncio a la vista por favor. “Se requiere diablo”.

Too... to...

2005-09-25T01:22:00.000+02:00

A veces oyes una canción sin ni siquiera escucharla y, de pronto, se te agarra una frase.

"Too young to hold on and too old to just break free and run"
Lover, you should've come over, Jeff Buckley.

VAN A POR NOSOTROS Accidents Polipoètics

2005-09-25T01:15:00.000+02:00

Límpiate los dientes, lávate los pies, cósete el jersey, píntate las uñas, cámbiate las pilas, cómete los mocos, bébete la espuma, cásate con ella, cásate con ella, cásate con ella.
Toma precauciones, piensa en tu futuro. Van a por nosotros.

Las hordas internacionales de madres y delegados y funcionarios y chinchillas y hurones moralistas que desean llevarte cogidito de la mano a tu jubilación. Bébete el jarabe, cómprate un buen coche, deja de fumar, no juegues a eso, cambia de trabajo, mejora tu imagen, vete a por las gambas, cósete la manga, rézale a la imagen.

Van a por nosotros con sus pies de rey y sus escuadras y sus cartabones y sus reglas y sus compases y sus trajes de domingo. Péinate los pelos, limpia tus zapatos, huele a gasolina, dí que sí a tu jefe, mira las noticias, no duermas la siesta, deja esa sonrisa, siéntete culpable, acábate la sopa, acábate la sopa, acábate la sopa. Hazte responsable. Van a por nosotros.

Se acabó la juventud. Basta de holgazanear. Hay que concienciarse. Viva el complejo de Edipo. Yo tengo la culpa. Paga tus facturas, traje con chaleco, duerme con pijama, santifica el lunes, funda una familia, por qué no adelgazas. Vaya facha traes, lávate las manos, píntate los labios, por qué dices eso, todo está ya escrito. Van a por nosotros.

Y Edison y Washington y Einstein y Freud y Hitler y Copérnico y Von Braun y Don Santiago Ramón y Cajal. VAN A POR NOSOTROS.

Cada año más cerca, cada día más claro, cada sorbo más dulce, cada recuerdo más lejos.
VAN A POR NOSOTROS VAN A POR NOSOTROS VAN A POR NOSOTROS
VAN A POR NOSOTROS A POR NOSOTROS TODOS.

cut! cut! cut!

2005-09-24T19:00:00.000+02:00

Me he cortado el pelo. Cambio de look. Lo necesitaba. A veces, cuando la vida no cambia o no soy capaz de cambiarla, hago cambios externos.
Si el interior se suele reflejar en el exterior, si los ojos son el espejo del alma y toda esa poesía barata, ¿porqué no puede suceder al revés? ¿porqué no intentar invertir la dirección?

Un personaje de Ally McBeal (Bizcochito, John Cage) practicaba la terapia sonriente. Cuando algo iba mal o se enfadaba, en lugar de mostrar su ira, sonreía para interiorizar ese sentimiento.

Ahora escucho música, busco una nueva manera de peinar mi nuevo pelo y salgo a la calle. Nadie sabe que estoy practicando la terapia sonriente, sólo dicen “vaya pelada!”. Inocentes...